A Propos De Moi

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Baúl, Silencio, Escritos a oscuras; odios mudos, oídos sordos; consciente, inconsciente, pasiva, agresiva, incoherente, coherente, irracional, racional, NO tolerante, a veces. Egoísta ciertas y otras amable. mente a leer- Abismo de alma. Corta cerebros en un túnel con farol y sangres en papeles asfixiantes, pero comprensiva. En otra vida un gato, espérame. Sueño conectado a un hilo bajo tierra. La Palabra Fluye Como Lluvia En Un Vaso De Papel.

lunes

Internodio


Y es el sentido seguir en el internodio.
Es hora de no contar más,
ambulante somnolienta corre por las
calles frías esperando y encontrando la luz
que escapa cuan supernova, tu haz ha muerto.

Hoy pensamos qué será cuan viento nos
intercepte a sentidos inertes, incapaces de soñar...

Son tus ojos los que hacen volar,
y tu voz la que me hace escapar,
son las veces en que he sentido el viento,
en que todo a su pesar, ya no hay más nudo que atar.

Es el azul que me hace vibrar
y nuestra miel suspirar.
Son los sonidos de las campanas, más allá
las que en el hondo silencio, frío e incapaz
despierta nuestros lechos,
la hora del pronunciar, un adiós sin musitar.


Contar cuantas veces deshollejé su piel;
mi cabello impuro, tambaleante desvanecedor rocé,
y el reloj se ha de detener.

4 vómito's colectivos:

simón el perdido dijo...
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
simón el perdido dijo...

¿y hacia donde te dirijes hoy?, o para dónde va tu barco, hacia quién puede ser también. hablas de varios elementos hoy. hablas :)
lov u.

Czeche Milovoka dijo...

Creo , Joven pequeña asustada del invierno gris que nunca se acerca, que de noche escuchas Lucybell y simplemente el viento moja tus pestañas , Oh , Melancolía

CROMOSOME dijo...

El reloj se detendrá pero la esencia sigue... los espasmos solo los desvanece el tiempo. Quizás ese es el internodio que ha muerto, no el haz que hizo caer la supernova, ni el viento que suena como campana en la imaginación. Disturbios y sensaciones crea el instinto... aquél conjuga dibujos exógenos y difusos en cuadernillos acuosos; todos parecidos a la mente.

Saludos Valeria Contreras.
Y felices dieciocho, atrasados.

PD: Superlativa Prosa.